INICIADO EN CIENCIAS SOCIALES

EL TIPO QUE QUERIA SER VARIAS COSAS

Bueno la historia comienza con un mozuelo de cincuenta kilogramos  de masa orgánica  ,admirador del fútbol , pero un mal jugador, que hasta alucinaba darle el titulo olímpico a su país  ,y eso  que era defensa, cosas de jovenzuelos , pasa el tiempo y escribe en hojas sobrantes  de  su cuaderno ,una especie de diario de su ultimo  año de  secundaria, luego anexo ,sus pasos por la preparatoria, que por cierto era deplorable , me refería a su nivel , nunca me puse  a describir su apariencia física pues siendo de contextura delgada el, percibía  así  mismo acendrado narcisismo ,acompañado  de un terrible olor  en los pies, y eso que a veces era común verlo con la ropa húmeda, al parecer  el olor  a abombado solo el y  sus testículos podían  testimoniarlo,  ah por  cierto, por fuertes complejos de  inferioridad, llego a ponerse un short  bajo  del pantalón jean , costumbre que mantuvo  mas de tres  años , por su paso por la universidad ,incluso cuando tuvo enamorada , una ex mis playa, que todo le perdonaba a cambio de su amor. Pronto llego, el cigarrillo, la revolución, el alcohol  y  la política; cuatro drogas legales que  terminaron por volverlo un ilegal, aunque en realidad , el jamás aspiro  a disparar  un  tiro, pues su nerviosismo era notorio, hasta para  tirar  un penalti, peor  hubiese sido para  disparar  juguetes  de guerra,  alucinaba ser  mercenario a  sueldo (ya el interés económico rondaba por su mente) ,pero era  un apasionado de  la cultura , un  hombre culto  y respetable  as sus  24  años ,luego la anarquía  lo llevo a redactar  misivas , epístolas ,  discursos , poesía  ,diarios , es risible ver “ la crónica de la duda  puta” era  una pendejada “ dudar  hasta de  la duda ”

Pero luego ,la nostalgia de ver lejos a su padre , lo llevo  a adquirir gustos por  el terruño paterno , la tierra  de  sus antepasados, y el hecho de haber estudiado historia y geografía , lo hacia ser cada día mas radical en sus conceptos ,y al mismo tiempo de aislarse ,retirarse de los  estudios era  radicalizar  una ociosidad que rayaba con la paranoia , era común  verlo  expresarse  así mismo como un sujeto depresivo ,bipolar , hasta de maniático obsesivo, bueno en fin, cosas que así mismo quería  averiguar , pero nunca terminaba, mucho leer y escuchar charlar sobre ello, lo llevo  según lecturas , que hoy no  se recomienda a nadie ,a probar  drogas ,pero menos mal que no  se convirtió en un adicto…era extraño , el verlo fumar para olvidar el mundo que lo jodia, se sentía tan jodido ,a lo mejor , el dormir  junto  con El y  nunca recriminarlo , me hace ser testigo y hoy su biógrafo personal…comprar quetes , unos cuatro , diez cigarrillos (uy como me provoca uno) y verlo encender los pitillos , en  el borde de la cama, drogándose, estremeciéndose ,según EL, en  situaciones  similares a las de un orgasmo.

Era terrible y trágico ,por dios ,que cuadro  aquel, el testimonio  mas desgarrador fue escucharlo decir que fumaba droga , solo  cuando tenia  cólera fuerte, que autodestructivo , mi querido y gran amigo del alma (hoy  siento un nudo en la garganta y hasta derramar lagrimas quiero, menos  mal, que todo, con  el tiempo paso,)

Dicen que de tanto criticar con encono a una persona ,uno termina por parecerse a ella, y eso si de por si, lo  es ya  igual o  peor a aquel o aquella  .Cuidado entonces con la frase , cualquier parecido a la realidad es pura  coincidencia , o  ,tiene derecho a permanecer callado, cualquier palabra que diga, puede ser usada en su contra…se inicia en un año que falta delimitar en el tiempo , una extraña vocación por al policía, y eso que no era  muy pegado a  la crónica roja , ni genero policial alguno en literatura, solo es cosas de gustos, se podría decirse que en un año llegaron muchas aficiones , y gustos por cosas que nunca había experimentado, se guiaba  según los designios  de J. L Borges, y cual salmo a seguir  a rajatabla , el poema “y uno  aprende”,cobraba mas valor en su vida ,que se debatía en muchos dilemas , que hoy no se pueden sintetizar , por mas que  se añore muchos relatos perdidos , por dios , por que no me resigno a  haberlos perdido…bueno el hecho , que al finalizar el año , y no haber siquiera hecho el intento, perdió la ocasión de  ser hombre de la policía, solo le quedaba seguir  apostando por la abogacía , para  así algún día ,darse una manito con su colega de las fuerzas del orden , tener que conversar , y quizás aspirar al estatus , que siempre  quiso para  EL, su padre.

Otro  dato clave , es que quizá en eso de tener de que conversar surge otra vez la palabra  droga , y es que el tema nunca fue comuna los dos , pero si esa extraña relación de sus amigos hacia  EL, la clave y hoy condenable sospecha , recae, sobre personas inescrupulosas e ignorantes ,de relacionarlo  a EL, con el mundo  de  los  narcóticos ,…otro dato clave dentro  de este dato, es que a través de las conversaciones  es de donde  se  empieza  a notar la fijación enfermiza y  acusadora de hacer apología  a  al hoja de coca y la legalización de las drogas.

Ahora con el paso de los años , es que me doy cuenta que muchos lo desean , he incluso apuestan por ello , pero solo lo comentan  en círculos cerrados  y con gente  que sabe  del negocio turbio y  el mal accionar , me refiero a gente del hampa y de  mal vivir , malos elementos y gansters de  quinta categoría.

Es allí , en el ambiente  de  las conversaciones y  chácharas de chicherío , donde un sujeto con sus  relatos  de  narco-terrorismo , pero  para mal, sino  para bien le enseño a mirar  las cosas de otra manera, a vivir la vida  con alegría , con viveza criolla y con habilidad , el  típico tipo que  sale adelante con mentiras ,  donde  a  través del ambiente mito maniático , el mitómano, cuenta las de vaquero ,las clásicas conversas de  cantina ,la del mas guapo ,o la del mas macho, y hay  admiraciones ,apretones de  manos y hasta una ronda  de  chistes para  matizar y esquematizar el cuadro mitómano , salir del tabú , de  lo prohibido ,para escudarse en  “el mito  de las drogas” , donde cualquiera dice  que son malas , que deben combatirse ,pero allí  esta  el juego , el dilema , muchos quieren  tener vela en  ese entierro , y se adentran en ello , tanto como críticos ,como  defensores ,como consumidores ,como  escritores  , como guionistas de tv , cine , o lo que sea , así se inspiran y se dan valor, a través del aura de lo prohibido , pero al mismo tiempo, posible , aunque  altamente  riesgoso y tentativo.

Así vemos seguir  a aspirantes a  mafiosos  a soplones a apologistas , pero siempre con  la palabra en la boca, tema de hombres  , de militares , de policías , de periodistas ,de políticos  ,de adictos,  de envidiosos …de  cualquier aspirante  a escritor ,hasta  llama la atención frases elogiosas como aquella de un gran  amigo del Nóbel colombiano, García Márquez  , “que Gabo tiene un sentido mafioso de la amistad ”.

El  tipo  era  así, y de tanto citarlo he terminado por hablar de su vicio, como si fuera  su apologista  “se pegaba fuerte ,en cosas  así…”ahora el MITO lo  seduce, pero tampoco lo apasiona hasta dejarlo llevar  a las  mismas puertas  del  crimen (que  por  cierto es  organizado  ,quien  sabe como) En  esa telaraña de acciones , no  cesaba en  sus intento  de recopilar  datos ,  cúmulos  de  datos, de prensa escrita , el noventa  por ciento ,pero hay  algo mas , EL , sabia  que  eran superfluos, que  no  le  daban dinero ,pero  gozaba , era  feliz  perdiendo  el tiempo  en bibliotecas , aunque no tenga dinero  en su  bolsillo , saciaba su hambre  cultural , tanto como la de se estomago.

Aspiraba  a ser guionista , promotor  de programas televisivos ,pero  no  se lanzo , ni  se mostró  nunca , hasta  lo  hizo un  casting  para  un canal de televisión . Un amigo  que lo conocía de niñez ,me contó , que  cuando lo vio , toda la idea que  tenia  de EL (que era  un maton a sueldo),.se vino  por  los suelos…peor cuando lo vio comprando droga, y  mas peor, cuando  salieron de  una fiesta en casa suya ,para irse  a otra fiesta gay ,solo por el  simple  hecho de consumir droga  gratis ,horror ,  al verlo saludar con  beso en la  mejilla al homosexual  mas ridiculizado del  barrio,  a quien se acusa de tener  el virus del sida ,  y  un secreto  a voces ,  adicto  a la pasta básica de cocaína ,que  secuencia de horrores, la imagen del universitario culto se venia abajo, con un  conducta  tan  licenciosa y hasta casi cruel, muchos  ponían  en  tela  de  juicio su opción  sexual , cuando  según el  (Su amigo) le cuente , que un  homosexual, le contó , que el universitario era un “olla  rota” , pues le había  agarrado los testículos a un  maricota ,el estilista homosexual que lo contaba todo aquello, era verdad, pero  solo  lo  de las  tocadas, el resto  solo fue una escandalosa especulación , lo que no cuenta el estilista , que fuel, quien le  dejo el cuello  como tablero  de ajedrez  de tanto  mordiscon ,dientes  asquerosos, que terminaron por alejarlo del mundo mas  sucio  en el  cual se adentro  y  tanto miedo tuvo  de caer  un dia.

Hablando  de  miedo , el iniciado que  no es el universitario  culto a quien cito ,tan polémicamente , sino su  mejor  amigo ,  hace la confesión sincera ,de  que fue EL , quien  escucho de sus propios  labios  a su  amigo, en cuya  casa se  hospedo mas de cuatro años, “tenia  miedo  de volverse homosexual” , la depresión ,quizá el delirio de persecución , lo  hacia  inventar mentiras como  aquella de que :un viejo de la logia masónica le había ofrecido cinco mil soles a cambio  de sodomizarlo , que sean  en dólares , y hasta  el se animaba, reían los dos , el universitario  culto  se ruborizo de  su propia mentira , y  el iniciado miraba con  compasión  y sorpresa a  su amigo , el gran holgazán, quien con el correr  de  los  años, y  ya  comprometido con su mujer, por rivalidades  familiares ,acusara escribiendo en la puerta de  un  baño publico  del mercado de  Piura, ….””nombre ,apellido, maricon y  mantenido”. El dilema y el conflicto del  universitario mediocre  y nostálgico  y un iniciado  en  varias cosas ,que de tanto criticarse  con poco respeto, con el tiempo llegaran  a  parecerse ambos, a  medida que surjan secretos , como  estos últimos que recojo de  amigos íntimos de mi  gran amigo ,que espero ,nunca  decir sus nombres , pero  que en  realidad  existen.

ANALISIS 23 de  enero del  2008

Se describe a si  mismo ; siempre describe  lo que  hace ,  dice , piensa, sueña ; no  se si  puede ser un  descriptor , pero lo que si puedo  decir , es  que  escribe  cuando tiene algún trance de  angustia ,  necesidad de hacer ,  decir , pensar ,  soñar…! Si cosas¡, mucho  habla de  sus  cosas , de su  vida , de sus  recuerdos ,  en  lo  referente  a  sueños ,  no le  encontramos  nada  claro,  su  máxima  aspiración , tampoco la  encontramos en  nadie,  sino   seria  un  relato con  final  soñado,  no  creo que  todo  relato  tenga el final  que  el  personaje soñó,  creo  yo,  jamás ,pero  ni  Borges , ni García  Márquez lo  dicen, antes  ahora  confieso que cuando  leí “crónica de  una  muerte anunciada” de Gabo,  no  la  entendí,  pero el  brasileño sesentón  que  me la  prestó ,  me  dijo del  personaje, mas claro del  argumento de  la  obra: todos sabían  que iba  a morir ,  menos  El ;como la ven,  y  eso que  el  señor pensaba  en  portugués ,  y no en  el español en que  estaba  escrita la  obra; otra cosa,  el  nunca había terminado la  educación primaria,  y yo estaba por  terminar la  universidad,  año 2000. ¿Qué había fallado? Mi manera  de  leer, de  comprender lo leído, o de  valorar la  literatura; lo  mismo  me sucedió con  Gabo, de “El otoño  del  patriarca”,  solo recuerdo del  militar que  se masturbó,¡ Ay la  memoria! o  acaso era “el  general no tiene  quien  le  escriba”, muy  a pesar de  todo ,he sentido mucha  admiración  por  este gran colombiano ,  especialmente por  el  lado de su  biografía tan  llena  de  matices y  apotegmas : aquella  del indiecito  ,  al  que no  le podían  creer que  con  la misma  mano  que se  limpiara  el  culo,  pintara los  cuadros  mas  lindos; un  colocho  tenía que ser , me  arrepiento de no  haber terminado  de  leer las  cien  paginas que me faltan de “cien  años de  soledad ”, la única obra que me  leí completa en un  solo día fue: “Crónica de  un  secuestro”; otra cosa  que puede erizar  el cabello a cualquier  paisano mío , es  que prefiero a  EL,  que  a  Mario  Vargas  Llosa; al  menos a creador del mito de  macondo  lo encuentro  mas campechano,  de  pueblo y  no por  ser mas puteril  que  el  autor  de  “la casa  verde”, es que en  realidad  gustos son  gustos; aunque tampoco le  guste   a  Gabo muy  a pesar de  haber dado  clases  de  cine en  Cuba,  de que sus películas , o  las  basadas  en  sus  guiones ,  no  calan  tanto con mensaje, peor  social  , a excepción  de “amor  en  los  tiempos  de  cólera “, en  el  caso de  varguitas es al  contrario,

¿O será  por que, en televisión ver  aun  a un paisano es otro  cantar. Mover personajes gracias a la magia de su imaginación, pueda  que  sea  así, ambos tienen buenos  propósitos y  anhelos  humanitarios para  con la  gente que  lee , no lee o  aspira a  leer , de Gabo , el  2007 fue  su  año ,  y  cuenta con mi  firma en  el  Ecran  de  la  fama , tiene a un  aficionado , ¡ compadre  ¿Cómo  en  realidad  me  hubiese  encantado charlar contigo ,  solo  media  hora ? ,  muy  a pesar  de  la envidia que  me produce que una  cuñada  de  mi padre ,  tenga una  fotografía con nuestro  mas laureado  escritor , educado  en   el  colegio mas antiguo  de Piura , “ C.N San  Miguel “,  el mismo que  a mi  un par de  años  me  cobijó. Bueno  sin  querer  escribí hoy…¿Y  el  análisis ?

Día sábado 22  de  septiembre (10:45 p.m.) ¿¿ (2002)(2007)tenia unas  ganas enormes  de  escribir y  es  esto  lo  primero  que  encontré (ver  manuscritos)

TRES TRISTES  CUENTOS

.bueno  el  mundo  marcha muy rápido, y  no hay tiempo para entrar en detalles ,es mas a  la gente ya poco le gusta que le atiborren  la mente y la paciencia con rollos ajenos , quejas  y pobreza del alma ;asimismo abreviare al máximo lo que  considero necesario para decir en dos renglones , la idea  principal de mi introducción ,  es  el laberinto  de uno  d e los pocos  hombres , que quieren ser y  saber muchas cosas ,y de  las muchas que puede  aprovechar , no aprovecha ninguna ;  pues ;según el ,  la culpa la tiene el sistema: sufre y avizora lo  que nunca pudo  ser.,pero al mismo tiempo se  desvela por cambiarlo todo  escribiendo , en fin nadie lee; como para que se tomen en serio su historia .Allá  vamos :

CONCURSO A LA VISTA

¡formen agentes carajo!(desatare)una campaña  de diatribas ,libelos , cartas  anárquicas ; mientras estaba en el centro de salud ,la gente leía  “seres sin conciencia  ” de julio  Fernández  Carmona . y otros charlaban  sobre el proceso de extradición  de A. K. Fujimori, muchos quisieron pescar  a  rió  revuelto, ensayar lemas de protesta, ensayar pero parece  que s e quedo todo allí “que lo maten ”!!que lo maten !...fue una frase que pego en  boca de un niño de tres años , era  una  espectáculo.

Acostumbraba sentarse   en las salas de la biblioteca , frente a las plantas del jardín ,y ,la primera idea que  se le venia ala mente era la de su hijo de cien días de nacido,  con solo    imaginarlo  llorando , empezaba para el la angustia , aquella que lo tiene hasta ahora aferrado al tronco inferior  del lapicero a  fin que sus  trazos salga el derrotero que  de señales de  esperanzas en este  su destino.

El bebe y su madre  duermen, y , el , escribe al lado izquierdo  de la cama, no le importa la sombra del mosquetero ,o tul ,como se llame.;olvido el frió ,y la  media rota del pie izquierdo, que coqueto se  deja ,acariciar con el uñero del pulgar del pie derecho.

Tengo ganas de toser pero las aguanto,  a fin de no despertar al bebe que duerme bajo  los efectos  de su medicina para la infección  a  la  garganta y el resfrió acumulado en su frágil  cuerpecito, es el riesgo de  la somnolencia , esa que a  mi me hace  falta. Hago una pausa, mientras  miro a la virgen , es Maria  Auxiliadora, y comprendo que el tener ahora un hijo, me devuelve la fe que había perdido hace diez  años , además estoy seguro que esta fe me devolverá  la dicha y me hará salir adelante, y  ser un un nuevo  profesional , quizás desde  una nueva  carrera profesional, e incluso como un nuevo  escritor, de aquellos que no aspiran  a ser estrellas , solo simplemente un mero transmisor de arte  y cultura,  aquello de lo poco que me fue imbuido en  mis años de estudiante de  media y  superior ,disculpe profesor López , el venerable profesor que  me inculco las primeras copas de arte y luego la indiferencia me lo hizo  beber como cicuta, tal cual proceso  de Sócrates. 

REDUNDANCIAS

En este camino  de los muertos  vivientes , que tanto hemos oído hablar ;hablar de arte era nulo, los que mas provecho sacan son los cantantes  y los danzantes , aquellos que usan  trajes típicos y otros que esconden sus desviaciones sexuales , bueno la degeneración  lleva mucho color , pelo , matices y demasiada bulla ; sino pregunten a Otiniano, mi amigo , no por ser un desviado lo cito ,sino ,por que es un profesional de las bellas artes ,pero que para  los comunes mortales, es un simple loco de mierda, Otro caso es el víctor Samaniego alias “la Samy” ,ya su nombre dice mucho , como también su academia  “Zelmy Rey”, ejemplos son muchos: “todas  las sangres”, “Aypate” y las embajadas  culturales y  municipales , que locura  ,ahora  comprendo por que  nunca trascienden los corzos y  las comparas  piuranas, “nunca  jamás la  mariconada ha sido nacionalista , disculpas al tercer genero  y también  al español García Lorca.

Creo que la gaseosa no deja dormir ,ni tampoco el vicio de escribir, por , mas que el frió me congela los  oídos , tengo un  nudo de dolor en la garganta , escribo echado de espalda, y la tinta cae en un ángulo 270ª grados , con el riesgo de no pode r escribir mejor me echo( o  me acuesto ) de panza  .

RECUERDOS

Hace días Recordaba mi niñez , que los principales cuentos del mundo venían  del tamaño de  bolsillo , al menos uno pequeño , no  se con que producto, pero con buen  diseño y grafica (buena la idea de hace mas de veinte años)habiendo transcurrido  ese tiempo, los años devuelven el gusto por los cuentos, ya casi  al ocaso de  mi juventud , ya cuando  el tren de los  años  juveniles ,me deja sin  boleto. Soy realista,, porque  coño a esta edad se le ocurre a  un  tipo  sin titulo ,  sin vocación , sin nada, escribir ,uno y mas cuentos ;si con ninguno cuenta en realidad. El duende del pesimismote habla por  una oreja,  el duende de la terquedad intelectual lo arroja  a las fauces de la literatura y  que , cual inocente ratón corre el riesgo de ser devorado por los monstruos de la literatura. No te preocupes , habla su corazón , sigue , piensa  en grande ,nunca en pequeño , hay escritores famosos ,que empezaron cuando ya eran abuelos.

!!!nunca es tarde!! , quien mejor para conocer la psicología de un hombre , que un hombre , y quien mejor para recrearla ,que un hombre que ha sabido vivir para soñar ; es que el mundo de los sueños guiado por el genio de la creatividad , cuando puedes decidir “ahora lo hago”, es allí, cuando algo sale lindo y no necesariamente para agradar  a los demás , muy a  pesar de que sea lo que siempre buscaste ,””llamar la atención”””y hoy solamente te proyectas a la luz de la existencia de tu hijo. Es que es el centro de tu universo , es la única  razón de  tu vida, es el faro que guía  tu ser , y su mujer dirá ¿¿¿y yo? …es que quizá nunca  entienda , o nunca  entenderá, pero , los hombres escriben  para  toda la vida, para  ser inmortales , mientras no dejen huella , no han  vivido; como reza el gran proverbio de proverbios , “SIEMBRA UN ARBOL”, “TEN  UN HIJO” Y ESCRIBE UN LIBRO,” para  que algún día tu hijo lea el libro debajo del árbol que tu sembraste,”” he allí la importancia de  forjarse un nombre y hacer famoso  el  apellido,

 Claro , quieres escribir y hasta  ahora crees que nada  te ha  salido, no  te  preocupes ,el papel sobre el cual escribes , será un testimonio , te ha dado una idea ,que a lo mejor, algún  exaltado nacionalista , diga, Alejandro  Neira , era traidor a la patria, pues escribía para Chile , ja ja ja ja ja, nada que ver , eso nunca, sino para  el mundo entero, bueno  sin falsas  modestias , el papel sobre el cual escribo es chileno, ¿algún problema?  Me parece bien…, o me conformo  con que  se me  page con papel , soy  hombre de papel, amo el papel , y siempre  me  he excitado, oliéndolo , donde quiera  que sea, menos en el baño, en cualquier  lugar donde haya  estado  ,con gente  o sin ella, no se si fueron hombres o  mujeres , pero creo que me pase de fetichista, ¿¿Cómo se llama al que  le encanta oler papel? !!haber  asesores ¡!  “al mataburro” ,que ya el iniciado en  ciencias sociales ,ya  hizo  una confesión inédita ,. El profesor de Jesús –Cajamarca, me invitaba  a incursionar en el mundo  de lo editorial , bueno , creo ya , que es hora de  ir  caminando……  corto  aquí el  relato, me perturba , ver ,por el rabillo  de la vista derecha, una terrible imagen  de un ser de  enorme cabeza ,como un duende, sentado en el lugar  donde  duerme mi hijo , volteo  mirar ,y es una sombra ,por la santa ciencia,  que  demonios sucede, será  la mala hora o que,  0:51 marca  la  compu., coño, los insectos vuelas frente a mi,  me pican la  mejilla y  la planta del pie izquierdo, allá voy de puro pendejo. no es miedo, pero me desconcierta.  

El  dia  avanzaba y el  jardin  alli  estaba,  erguidos como  dos  ugiers , cobijabam  alimañas y  tambien a  un rebaño  de  hormigas ,  el  mas  pequeño  de  ellos ,  ayer nos  regalo su primera flor,  claro aquella que  nunca mira  e  frente  al  sol ,  mientras  trataba de  calentar  el  aguadito de  res en  el  fogon  de  leña ,se me  venia  a  la  mente un  cuento,  que  hoy evaporado, ya  no  recuerdo ,  pero  los  girasoles   alli estan  ,  de  dia  sostienen  sus  hojas ,  y  tambien son  el  apoyo de  mi  bebe, su   sombra y  un  par  de oxigenadores  del  ambiente  casero que  cada  dia  esta  mas  turbio. Alli  crecen  a  la  izquierda  de  mis  miradas  y  siempre  tengo  algunas para  ellos , tambien  algunas ideas  ,  como esta  por  ejemplo de  inmortalizarlos ,  crecieron en  una epoca  en  la  que yo  recien  vagaba por  los  vacios de  la  soledad  y  la  miseria ,  con una  mujer  y  un  hijo, era  aquel  verano ,  cuando  al  rayar  el alba, no me  ofrecian su  hoy  imponente figura,  mis  queridos  girasoles ... con el  otoño los  vi  crecer ,  pero  parecian  cualquier  arbusto ,  hasta  se   me  parecian  plantas  de  tabaco, de  aquellas  de  ancha  hoja ,  bueno ,  una  despuntada a  su  tronco,  no  les  cayo  mal ,  en este  su  desarrollo  hacia  su  madurez ,  cuando  mas amo  a  mi mujer,  ma s lo  valoro,  y  como  reza  la  cancion  de  gianmarco  zignago,,,(...)han crecido  en tu  piel  girasoles,...(...)en  tu  vientre nacio  mi  motivo...(...)sentirme  vivo ,sentirme  vivo.... !y  como  no !algun  dia  tus  hojas ,  tus  petalos y  tus  semillas valdran  oro,  hoy  por  hoy   ustedes son,  mi  unico  oro,  lo mas aureo ,lo  dorado en  mi  vida.

Son ellos quienes estan  detras de  todo esto ,  son ellos quienes  se  cruzan a cada  rato,  y  quienes  dan  razon,  motivo para  rascarce,  pues  su escozor e s comun despues de  rosarles,  una  convivencia  masaquista que  raya  en  ternura; los he  cultivado rudimentariamente en  el  jardin ,  los  he  transplantado hasta  verlos  envejecer,  pero  nadie como  yo  lo  ha  percibido ,  he  estado  yo alli ,  complice de  ellos ,  sin nunca decir  nada ,  mas que  esconder  en  silencio ,  la  unica  razon de  soportarlos en secreto  por tambien los  amaba ;  un dia  a   dia    pensando en  varias  cosas , pero  con una  misma  disciplina ,  que  ,añana  luego de esta  cronica ,  nunca  mas  sera  la  misma,  llegar  a casa y ver  mis  girasoles ,  regarlos si e stan  de  sed ,  a  uno  de  ellos  curarlo como un  niño, ponerle  una tablilla,  como  quien cura   a  una  mascota ,  o  ponerle un  apoyo a  otro  que  crecio muy  jorobado ,  pero  que  mudo  el , espera la  adultez para  reproducirse como  sus  pares ,  tambien  otros  muy  viejos y  frondosos ,  esperan  su  fin,  para secos ,  atizar  el  fuego de la  subsistencia marginal, son  ellos  por los  cuales no siento  cariño ,  o  quiza  por  que  son muy  altos ,  no es  el  mismo cuidado al  que  les  propina  mi  madre  ,  que  hasta  se  sube  en  un  banquillo,  para  despojarlos de  sus  hoja s y  flores  secas; bueno  la  historia sigue ,  pero la  quiero  llevar  a  otro  lado ,el de  la  ternura que  no me sale. Ese  crecimiento  vegetal, que  involucra  a seres de mi  familia y  vecinos ,  a  mi  mujer , que es  crecida al  calor  del  oficio  de  la jardineria,  arte heredado de  su madre ,  osea mi  suegra : ella  , hoy  me  dio ideas  de  comercializarlos a  futuro  yo y  mi  madre  charlabamos que  quiza algun  dia se  conviertan algun dia  en  una  fuente  de  riqueza , pero mi  mujer fue al  grano: !! te dan  cincuenta  centimos por  cada  flor !! y  miren ,,,nosotros  tenemos aqui  tenemos   cientos; aunque la casa  parece todo menos  una vivienda , y  mucho  menos  un  vivero ,  trato  de  buscarles otro  destino , el  que  no  se a verlos  crecer  desordenadamente , pues orden  e s lo que  les  falta a  todos ,  incluido el  suscrito, son vida ,  son alegria  y  son  de  buenas  vibras , pareciera  que  captaran la  energia  del  sol y  la  transmitieran , eso  se  siente,  al  menos asi lo percibo ,cuando reposo  bajo  ellos, y  observo los  primeros pasitos  del " bebe Alejandrito" ,no  solo lo  dice  este  cronista,  sus  propiedades  son varias  y   ya recuerdo haberlas leido en  uno  de  los  tres  libros de herboristeria,  editorial española,  de  mi  padre ,  ya  va  otro de  de  los  mios,  que  se  inscribe en  este  relato, el  a  pesar  de  no  vivir  con  nosotros ,pues  el   viaja por  diferentes  lugares,pero  no  se  detiene  a pensar  en  ellos, como es el  caso mio, Me  he  propuesto  retratarlos con  fotos y  quiza  darle  un tono de  reportaje  ,  de  afuera  hacia adentro  .¿Quiza  sea la  pregunta  para  mis  amig@s  periodistas? Pero como el mio "Reportaje a  mis  girasoles  " no  creo que exista tamaño de  nimiedades, que  solo  se ocurren  en la  cabeza de este  iniciado

Ingresaba  por  senderos inhóspitos  y  solo  llevaba consigo voluntad , le  había  llegado de  golpe las responsabilidades  y  todo lo  diluía en  el abismo  de  la  prodigalidad exhaustiva .

Su  vida había transcurrido  en  el  lapso de  una  década  casi perdida en  el  túnel  del  destino , aquel agujero  negro que  nadie conoce ,  pero en el  cual  todos  caen .

Ese  túnel  era  el  del  destino  personal  en  las  ciencias  sociales ,  que  mas parecían ciencia s ocultas  ,  que  otro  sinónimo  encajase ,para  ciencia hermenéutica o  metafísica  no  bastase un tratado de  tarot marsellés ,  un  conocimiento versado  de  quiromancia ,no  era  simple ,  se  había imbuido  hasta  atosigarse  en  cuestiones netamente  cerradas para  su  mismo y  particular interés, a  nada  objetivo  y  utilitario ,  era  el  túnel     .

De  su  anterior performance narcisista  de  visión  juvenil frente  al  espejo  solo  había asimilado  un  desenvolvimiento para  desarrollar una  elocuencia  oculta  que  lo arrojo al sendero político ,  no  sin  antes haber superado traumas de  niñez que  afloraban  a  medida  que  el  conocimiento  psicológico  propio le  enseñaba para  su actitud  propia ,  era  el  INICIADO   ,  y  en  el la  vocación  no  aparecía  no  sin antes  mezclarse  con  tratados  banales y  remedos de  antropología  que s e  observaba en  la forma de a similar lecturas de  lo relacionado con  el  hombre como  sujeto  de  la  historia  y  parte  activa  de la  sociedad ,  cuestión era  tan  amplia para  no delimitarla correctamente con la  coherencia y  rigor  de  investigador que  era lo  que  la carrera  le  obligaba  como  alumno  de  una  facultad    de  Ciencias  Sociales  en  la  región dormida  de  Piura.

Esa responsabilidad  era  prioritaria  y  las  necesidades económicas lo  agobiaban ,  ningún libro de  superación  lo  aliviaba y  lo  asimilado  con  lecturas de  filosofía representaba  un  choque confrontacional  con  los vicios permanentes  y una  depresión  nerviosa  maniático  - obsesiva  que  lo  capturo  tres  años  y semanas .

Los  libros y  sus  actores eran  un  dopaje a  largo  plazo comparando  con la s drogas , aquellas  sustancias nocivas  que  se  esparcían  cual  humo  de  cigarrillos  ,cada  uno  con  sus  ingredientes propios  y  desesperantes.

Las  crisis nerviosas ,  y  el  constante deseo  de  ubicarse  donde  mejor  encuentre la  felicidad ,  le  reporto problemas  familiares  y  sentimentales  que  crearan  a futuro  una  herida ,que  nadie ,  y  solo  el , podría  curar , la  lectura  no  curaba nada  y  el  saber se  hacia amplio  y  los  años corrían   demasiado  y  no  alcanzaban   nada. Eso  fue  el  acabose ,  nadie lo  comprendió ,  ni EL. No logro despejar  el  mito ,  solo  lo  empeoro y  con  ello ,  la  Ciencia  Social  retrocedió .

Segun  Marge  Simpson,  has  de  tus ueño y  de lo q ue  siempre  anhelaste ,  un  trabajo con  el  cual te  ganes la vida.

Asimismo el  gran  escritor  y  cinefilo Guillermo  Cabrera  Infante ,nos  demostraba como  es  posible escribir y disfrutar  de  tres  peliculas  a  diario...razon  tenia  el exiliado cubano  en  londres ,cuando  se  hizo  merecedor  del  Premio  Cervantes por  su  obra literaria ,J.L Borges no se  quedo  atras ,  y  la  fama  no  lo  abandona a Julio Denis o Julio  Cortazar ,  El  gran  argentino argentino ,que dicen  que masticaba  la  letra R francesa con  acento  argentino , la  literatura no  tiene  fronteras , asi como  tambien  " EL  CUENTO ", la vida  diplomatica de  Cortazar , no  escapo  de una  gran vida literaria,  y  sus amistades ,  las conocemos  en  mi caso , por  los  periodicos que  editan reportajes con  entrevistas a  literatos  e  intelectuales ,que  en  colegio  no  nos  enseñan , por  revistas  vi  a Julio  acompañado  de mario  vargas llosa ,  el  peruano que tambien  se  gano  el  Cervantes y  que  a mi  entender  envidia  el  nobel  ganado  por  su  ex  amigo  Gabriel  Garcia Marquez , un  gran  colombiano de  corazon  , asi  como  periodista  de vocacion.

Me pregunto por  que hablo yo  de  Cortazar si no  lo  he  leido ,  solo  unas cuantas paginas , incluso no  recuerdo los  capitulos de relatos,  uno el  que  mas he  leido,  EL  RIO ,del  libro Ceremonias, Ademas cuando  trate  de leer Rayuela ,  en  la  biblioteca  de  mi  ciudad ,  la edicion  brasileña  que  llego  a  mis  manos,  con muchas  notas  a  pie  de pagina me  mareo ,  bueno  el  intento  fue  bueno...pero me  queda  el s abor de e sa  vida  consular y  de  viajes  que tanto  realizo  julio.

Extraño aquellos  libros que  me  acompañaban ,  uno de  julio y otro  del  maestro   Borges,,,no  culpo a  nadie  ,  si  con  solo recuperarlos  ,comprarlos fuese  suficiente,  mucho  se  podria  para  empezar.

J.J Borges predica con  CUENTO ,y Cortazar tambien ,  contar  historias  no  e s lo  mismo  que  leer  novelas ,y CONTAR CUENTOS   es parecido  a  contar  chistes ...solo  e s cuestion  de  buscar el  estilo e intentarlo.

Aprendiz  de  narrador , estas  a  tiempo  ,  no  te  desanimes  por  haber  leido  " EL  INCONFORME " dale  pa lante ,sigue  publicando ,  no  se  rinda  de  algo  hay  que  ganarse  la vida  ,

Cuente  ,cante ,baile,conosca lea, ame ,  coma  ,beba ,disfrute,lea  de  noche ,durduerma  de  dia no es lo  mismo

Eres  mi inspiración

Eres  el  cielo  donde  contemplo ,  mis preciosas estrellas.

Eres todo  para mi

Sin  tu  infinito  amor  me moriría

Pero siempre existirá,

El gran  amor que siento por ti.

Hay  un lugar ,

En  el calido San Miguel  de Piura

Donde existe un  gran amor

De aquellos que son una  eterna primavera

Y de los cuales ,

Solo  se ve  uno en la vida.

Quien  dijo  que Piura  no  ama,

Si  amor como  el mío  no se compara,

Mi felicidad no la  tiene  nadie

Y  por envidia cuantos se mueren,

Pobres diablos que nunca aman,

Gente foránea que no  sabe el secreto de los nuestros.

Yo no recibía amor ,

Hasta  que un día llego .

Lo  espere tanto como

Se  espera  una  lluvia  luego  de la sequía   .

Mi dulce esperanza ,  mi  FE,

Hoy  están  frente a mi ,  solo  para mi

Por que  soy el que amo

Lo  que tengo y  lo siento  cerca,

Y  me lo merezco solo  para mi,

Pues  mi amor no  lo comparto  con nadie,

Esta  en  mi pecho ,  en  mi mente  y  en mis  puños.

Tengo  todo  en  ella

Y mucho  mas por venir

En  ella  se  funde mi ser

Mi  sangre ,  mis ideas  ,  mi historia,

En  ella escribo  sin  fin

Para  que  un día ,  mi generación un  día me lea ,

Un  día  se diga,  que no hubo tan  gran  amor,

Ojeaba las  revistas semanales o  semanarios de  los principales diarios del  pais ,  ami  entender el Comercio  y  La  Republica , uno de centro  drecha  y  el otro  de centro  izquierda  respectivamente.
Lei con  voracidad y  apasionamiento  todo  lo  referente a la  serie  animada "THE  SIMPSONS" ,  me llamo la  atencion cuando se  señalaba que  tienen suficiente MUNDO  APARTE o a  decir  de narratologos HARTA  DIEGESIS para  ganarse a toda  la  feligresia catolica (en  la  revista somos  decia catodica ...era  un error)...
Reconosco que  no he podido despegar mis  alas y  me siento como que  no  puedo volar con  libertad hacia las nubes  de la  imaginacion ni  menos hacia  el  despeñadero o  delta donde  desemboquen las aguas  de  mi  inspiracion en  el  oceano de los  CUENTOS  Y  RELATOS.
Todo a raiz  de  que  no  encuentro  en  el  diccionario o  mata  burro  , la  bendita palabra DIEGESIS...

Que  desesperacion por  despegar  ,,,hasta  la  letra  D la  pongo con  mayuscula ,  siento que  me  produce placer  el  estar  inmerso en este  apasionante  mundo ,  a decir  de Sartre ,el  gran filosofo existencialista ,  quiza mi  caso este  circunscrito dentro  de  un  caso de  ANGUSTIA existencial o  todo  sea un mero cumulo de  absurdos...

Esa  sea  quiza una  de las  razones  por las que me  encantan  los  SIMPSONS y que me  divierta tanto con  HOMERO,  la  madre  de  todos  lso  absurdos...! QUE CORTE!