setiembre de cuentazos

Día sábado 22  de  septiembre (10:45 p.m.) ¿¿ (2002)(2007)tenia unas  ganas enormes  de  escribir y  es  esto  lo  primero  que  encontré (ver  manuscritos)

TRES TRISTES  CUENTOS

.bueno  el  mundo  marcha muy rápido, y  no hay tiempo para entrar en detalles ,es mas a  la gente ya poco le gusta que le atiborren  la mente y la paciencia con rollos ajenos , quejas  y pobreza del alma ;asimismo abreviare al máximo lo que  considero necesario para decir en dos renglones , la idea  principal de mi introducción ,  es  el laberinto  de uno  d e los pocos  hombres , que quieren ser y  saber muchas cosas ,y de  las muchas que puede  aprovechar , no aprovecha ninguna ;  pues ;según el ,  la culpa la tiene el sistema: sufre y avizora lo  que nunca pudo  ser.,pero al mismo tiempo se  desvela por cambiarlo todo  escribiendo , en fin nadie lee; como para que se tomen en serio su historia .Allá  vamos :

CONCURSO A LA VISTA

¡formen agentes carajo!(desatare)una campaña  de diatribas ,libelos , cartas  anárquicas ; mientras estaba en el centro de salud ,la gente leía  “seres sin conciencia  ” de julio  Fernández  Carmona . y otros charlaban  sobre el proceso de extradición  de A. K. Fujimori, muchos quisieron pescar  a  rió  revuelto, ensayar lemas de protesta, ensayar pero parece  que s e quedo todo allí “que lo maten ”!!que lo maten !...fue una frase que pego en  boca de un niño de tres años , era  una  espectáculo.

Acostumbraba sentarse   en las salas de la biblioteca , frente a las plantas del jardín ,y ,la primera idea que  se le venia ala mente era la de su hijo de cien días de nacido,  con solo    imaginarlo  llorando , empezaba para el la angustia , aquella que lo tiene hasta ahora aferrado al tronco inferior  del lapicero a  fin que sus  trazos salga el derrotero que  de señales de  esperanzas en este  su destino.

El bebe y su madre  duermen, y , el , escribe al lado izquierdo  de la cama, no le importa la sombra del mosquetero ,o tul ,como se llame.;olvido el frió ,y la  media rota del pie izquierdo, que coqueto se  deja ,acariciar con el uñero del pulgar del pie derecho.

Tengo ganas de toser pero las aguanto,  a fin de no despertar al bebe que duerme bajo  los efectos  de su medicina para la infección  a  la  garganta y el resfrió acumulado en su frágil  cuerpecito, es el riesgo de  la somnolencia , esa que a  mi me hace  falta. Hago una pausa, mientras  miro a la virgen , es Maria  Auxiliadora, y comprendo que el tener ahora un hijo, me devuelve la fe que había perdido hace diez  años , además estoy seguro que esta fe me devolverá  la dicha y me hará salir adelante, y  ser un un nuevo  profesional , quizás desde  una nueva  carrera profesional, e incluso como un nuevo  escritor, de aquellos que no aspiran  a ser estrellas , solo simplemente un mero transmisor de arte  y cultura,  aquello de lo poco que me fue imbuido en  mis años de estudiante de  media y  superior ,disculpe profesor López , el venerable profesor que  me inculco las primeras copas de arte y luego la indiferencia me lo hizo  beber como cicuta, tal cual proceso  de Sócrates. 

REDUNDANCIAS

En este camino  de los muertos  vivientes , que tanto hemos oído hablar ;hablar de arte era nulo, los que mas provecho sacan son los cantantes  y los danzantes , aquellos que usan  trajes típicos y otros que esconden sus desviaciones sexuales , bueno la degeneración  lleva mucho color , pelo , matices y demasiada bulla ; sino pregunten a Otiniano, mi amigo , no por ser un desviado lo cito ,sino ,por que es un profesional de las bellas artes ,pero que para  los comunes mortales, es un simple loco de mierda, Otro caso es el víctor Samaniego alias “la Samy” ,ya su nombre dice mucho , como también su academia  “Zelmy Rey”, ejemplos son muchos: “todas  las sangres”, “Aypate” y las embajadas  culturales y  municipales , que locura  ,ahora  comprendo por que  nunca trascienden los corzos y  las comparas  piuranas, “nunca  jamás la  mariconada ha sido nacionalista , disculpas al tercer genero  y también  al español García Lorca.

Creo que la gaseosa no deja dormir ,ni tampoco el vicio de escribir, por , mas que el frió me congela los  oídos , tengo un  nudo de dolor en la garganta , escribo echado de espalda, y la tinta cae en un ángulo 270ª grados , con el riesgo de no pode r escribir mejor me echo( o  me acuesto ) de panza  .

RECUERDOS

Hace días Recordaba mi niñez , que los principales cuentos del mundo venían  del tamaño de  bolsillo , al menos uno pequeño , no  se con que producto, pero con buen  diseño y grafica (buena la idea de hace mas de veinte años)habiendo transcurrido  ese tiempo, los años devuelven el gusto por los cuentos, ya casi  al ocaso de  mi juventud , ya cuando  el tren de los  años  juveniles ,me deja sin  boleto. Soy realista,, porque  coño a esta edad se le ocurre a  un  tipo  sin titulo ,  sin vocación , sin nada, escribir ,uno y mas cuentos ;si con ninguno cuenta en realidad. El duende del pesimismote habla por  una oreja,  el duende de la terquedad intelectual lo arroja  a las fauces de la literatura y  que , cual inocente ratón corre el riesgo de ser devorado por los monstruos de la literatura. No te preocupes , habla su corazón , sigue , piensa  en grande ,nunca en pequeño , hay escritores famosos ,que empezaron cuando ya eran abuelos.

!!!nunca es tarde!! , quien mejor para conocer la psicología de un hombre , que un hombre , y quien mejor para recrearla ,que un hombre que ha sabido vivir para soñar ; es que el mundo de los sueños guiado por el genio de la creatividad , cuando puedes decidir “ahora lo hago”, es allí, cuando algo sale lindo y no necesariamente para agradar  a los demás , muy a  pesar de que sea lo que siempre buscaste ,””llamar la atención”””y hoy solamente te proyectas a la luz de la existencia de tu hijo. Es que es el centro de tu universo , es la única  razón de  tu vida, es el faro que guía  tu ser , y su mujer dirá ¿¿¿y yo? …es que quizá nunca  entienda , o nunca  entenderá, pero , los hombres escriben  para  toda la vida, para  ser inmortales , mientras no dejen huella , no han  vivido; como reza el gran proverbio de proverbios , “SIEMBRA UN ARBOL”, “TEN  UN HIJO” Y ESCRIBE UN LIBRO,” para  que algún día tu hijo lea el libro debajo del árbol que tu sembraste,”” he allí la importancia de  forjarse un nombre y hacer famoso  el  apellido,

 Claro , quieres escribir y hasta  ahora crees que nada  te ha  salido, no  te  preocupes ,el papel sobre el cual escribes , será un testimonio , te ha dado una idea ,que a lo mejor, algún  exaltado nacionalista , diga, Alejandro  Neira , era traidor a la patria, pues escribía para Chile , ja ja ja ja ja, nada que ver , eso nunca, sino para  el mundo entero, bueno  sin falsas  modestias , el papel sobre el cual escribo es chileno, ¿algún problema?  Me parece bien…, o me conformo  con que  se me  page con papel , soy  hombre de papel, amo el papel , y siempre  me  he excitado, oliéndolo , donde quiera  que sea, menos en el baño, en cualquier  lugar donde haya  estado  ,con gente  o sin ella, no se si fueron hombres o  mujeres , pero creo que me pase de fetichista, ¿¿Cómo se llama al que  le encanta oler papel? !!haber  asesores ¡!  “al mataburro” ,que ya el iniciado en  ciencias sociales ,ya  hizo  una confesión inédita ,. El profesor de Jesús –Cajamarca, me invitaba  a incursionar en el mundo  de lo editorial , bueno , creo ya , que es hora de  ir  caminando……  corto  aquí el  relato, me perturba , ver ,por el rabillo  de la vista derecha, una terrible imagen  de un ser de  enorme cabeza ,como un duende, sentado en el lugar  donde  duerme mi hijo , volteo  mirar ,y es una sombra ,por la santa ciencia,  que  demonios sucede, será  la mala hora o que,  0:51 marca  la  compu., coño, los insectos vuelas frente a mi,  me pican la  mejilla y  la planta del pie izquierdo, allá voy de puro pendejo. no es miedo, pero me desconcierta.